في زمن كثرت فيه منافذ الإزعاج، واتسعت نوافذ تدفق المعلومات بما تحمله من معرفة وشوائب، أصبح كل صوت قادرًا على الوصول إلينا؛ رسالة، موقع، شاشة، وسيلة إعلام، أو شخص يريد أن يملي علينا فهمه للحياة.

والمشكلة ليست في أن الناس يتكلمون.

بل في أن نسمح لكل ما يقولونه بأن يدخل إلى عقولنا من دون فحص.

ليس كل رأي يستحق أن نسكنه في الرأس.

وليس كل صوت مرتفع دليلًا على أنه يقول شيئًا مهمًا.

وبعض من يجرّوننا نحو الضوء لا يريدون لنا أن نرى؛ ربما يريدون فقط أن نراهم.

شهرة، حضور، جدل، أو محاولة لأن نعيش وفق تصورهم هم.

وهنا نحتاج إلى «ميلاتونين» من نوع آخر.

أن نعرف متى نخفض الإضاءة حول أرواحنا.

متى نغلق نافذة.

متى نتجاوز رسالة.

متى نتوقف عن تفسير شخص لا يريد أن يفهم.

ومتى نقول لضجيج الحياة كله:

لن تتحكم في هدوئي.

فالهدوء الذي ننتظر أن يمنحنا إياه الآخرون سيظل مهددًا بهم.

أما الهدوء الذي نصنعه نحن، فيبدأ من قرار بسيط: ألا نعطي كل شيء حق الدخول إلينا.

وربما يمكن اللعب على الكلمة قليلًا:

الميلاتونين يهيّئ الجسد لاستقبال الليل.
ونحن نحتاج أحيانًا ألا نميل إلى كل ما يُقال.

ألا نميل إلى كل رأي.

ولا إلى كل ضوء.

ولا إلى كل صوت مرتفع، قبل أن نسأل: ماذا يريد صاحبه منا، وماذا سيبقى فينا بعد أن يمضي، تاركًا وراءه كلامًا أثقل من فائدته؟

ليس كل ما نفكر فيه يستحق التعمق.

وليس كل ما يزعجنا يستحق السهر.

وليس كل سوء فهم يستحق أن نقضي الليل نحاول إصلاحه.

بيدنا أحيانًا أن نطفئ الأنوار.

لا أنوار الغرفة فقط، بل أنوارًا كثيرة أشعلها الآخرون داخلنا.

ثم نضع اليوم جانبًا، وننام.

فربما لا يحتاج الإنسان دائمًا إلى شيء يساعده على النوم؛ بقدر ما يحتاج إلى أن يتعلم كيف يحمي هدوءه ممن يريدون أن يجعلوا من ضجيجهم جزءًا من حياته.

لقد انتهى اليوم.

وغدًا، حين يعود الضوء، نستطيع أن نقرر بهدوء:

أي الأشياء تستحق أن ندعها تدخل إلينا.